Una lettera che non ho mai pianificato di scrivere, ma che forse ho sempre avuto bisogno di scrivere.
Non ho mai voluto dargli un nome. È solo che... continuava a comparire.
All'inizio, era piccolo. Una donna entrava nello studio, provava un capo, e tutta la sua postura cambiava. Non in modo drammatico—solo un leggero cambiamento. Le sue spalle si abbassavano un po', respirava un po' più profondamente. A volte diceva: "Non so perché, ma questo è quello di cui ho bisogno in questo momento."
Pensavo che quel tipo di momento fosse solo una coincidenza. Una buona combinazione. Buon gusto.
Ma continuava a succedere. Non solo con i clienti, ma anche con gli amici. Con me stesso.
E così ho iniziato a osservare più attentamente. Non solo cosa sceglievano le donne, ma anche quando.
E di come quelle scelte riflettessero quasi sempre ciò che accadeva all'interno, che ne fossero consapevoli o meno.
La gioielleria, per me, non è mai stata una questione di completare un outfit.
Non si è mai trattato di perfezione. O di lucentezza. So che può sembrare strano da dire, da qualcuno che ha lavorato con le gemme per gran parte della sua vita adulta. Ma ciò che amo dei gioielli non è mai stato il loro splendore. È la sensazione. Quella spinta che ti attira verso un certo pezzo senza alcuna logica, ma che in qualche modo sai: questo è quello giusto oggi.
Ci sono mattine in cui cerco qualcosa di forte, argento, con linee nette—quando ho bisogno di sentirmi chiaro, deciso, concentrato. Ci sono altre mattine in cui tutto ciò che desidero è morbidezza. Qualcosa che mi ricordi che non devo essere affilato. Posso semplicemente… essere.
E poi ci sono giorni in cui mi sento attratto da qualcosa di inaspettato. Luminoso, audace, forse anche un po' caotico. Non perché mi senta così, ma perché lo voglio. Come un sussurro dal mio io futuro che dice: "Andiamo. Sei pronto."
È allora che ho iniziato a chiamarli "campi energetici". Non in senso spirituale. Più in senso umano. Paesaggi emotivi attraverso cui camminiamo. A volte consapevolmente, a volte no.
Alcuni giorni mi trovo in un campo che sembra aperto e intuitivo.
Il mio telefono resta a faccia in giù. I miei movimenti rallentano. I miei pensieri si ammorbidiscono ai bordi. Dico meno, ma sento di più. Sono quei giorni in cui mi muovo attraverso quello che chiamo il mio spazio mistico. Quando so che devo smettere di ascoltare il rumore esterno e tornare dentro di me.
Altri giorni desidero chiarezza—non solo nel pensiero, ma anche nella conversazione. Parlo più lentamente, ma in modo più diretto. Scelgo con cura le mie parole e i miei gioielli. Qualcosa di concreto. Qualcosa di fresco al tatto. Questo è il mio stato di calma, simile all’oceano. Non ho bisogno di attenzione—ho bisogno di connessione.
Poi ci sono quelle rare mattine in cui qualcosa è cambiato dentro di me durante la notte. Non so sempre cosa. Sento solo... chiarezza. Pulizia. Sveglia. Sono giorni di luce. Giorni di consapevolezza. Giorni in cui sono pronta a scrivere, a muovermi, a presentarmi.
Naturalmente, non tutti i giorni hanno tanta chiarezza.
Alcuni giorni sono stanco. Non stanco da sonno, ma stanco nell'anima. Sono più lento. Voglio sentirmi completo, ma so di non esserci ancora. È in quei momenti che mi appoggio a qualcosa di stabile. Qualcosa che mi ricorda che va bene essere in divenire. Quella è la parte di me che penso come una foresta. Radicata. Guarendo. Ancora in crescita, anche quando non si vede.
E poi ci sono i giorni di fuoco. Sai quali sono. Quando qualcosa si accende dentro di te e non chiedi più il permesso. Non cerco il fuoco—è il fuoco che cerca me. E quando succede, lascio che mi guidi.
Non tutta la forza è fuoco, però. A volte è una tempesta. Centrata. Densa. Imperturbabilmente immobile. C’è una parte di me che emerge in quei momenti—la parte che sa per cosa si batte, e non ha bisogno di dimostrarlo. Quando indosso gioielli più pesanti, colori intensi, pietre solide… quella sono io. Sono io nella mia tempesta.
E nei giorni in cui il mondo sembra un po' troppo, mi ritrovo a desiderare di sentirmi caldo. Amorevole, sì—ma non performativo. Più come un'armatura morbida. Qualcosa che mi permetta di sentire profondamente e di mostrarlo con cura. Qualcosa vicino al cuore. È allora che so di stare attraversando l'amore. Non il tipo di cuori e rose. Quello che ti rende abbastanza coraggioso da essere aperto.
Ci sono anche momenti in cui ho bisogno di ritirarmi. Proteggermi. Ritirarmi. Non perché mi stia nascondendo, ma perché sto curando qualcosa che solo io posso vedere. Non è debolezza. È ombra. Ed è sacra.
Questi campi non sono qualcosa che ho inventato.
Sono semplicemente qualcosa a cui finalmente ho trovato le parole per dare un nome.
E una volta che l'ho fatto, tutto è cambiato—come progettavo, come sceglievo cosa indossare, come supportavo le donne che venivano da Serene Western in cerca di qualcosa che non riuscivano a spiegare.
Non etichettiamo i nostri pezzi in base al campo energetico, perché non crediamo che le tue emozioni debbano stare in scatole.
Ma ogni pezzo che creiamo contiene uno spazio. Un'atmosfera. Una risonanza silenziosa.
Perché i gioielli, per me, sono una delle forme di espressione più sincere che abbiamo.
Vive sul corpo. Non urla. Non chiede convalida.
Ma dice ciò che deve essere detto—se stai ascoltando.
Non credo nell'idea di "vestirsi per chi vuoi essere".
Credo nel vestirsi per chi sei, proprio ora.
E permettendo a quell'espressione di guidarti avanti.
Alcuni giorni significa fuoco. Alcuni giorni significa amore.
Alcuni giorni non significa nulla di scintillante.
Il punto non è fare “la cosa giusta.”
È per riconoscere dove ti trovi.
E poi—forse—prendi qualcosa che ti aiuti a ricordare…
non sei solo in questo.
Non tutte le donne useranno le parole che uso io.
Ma ogni donna, credo, lo sente.
Che lei lo chiami o meno il suo campo energetico.
Quindi oggi mi chiedo—e forse anche tu ti chiedi:
In quale campo sto camminando in questo momento?
E cosa voglio che il mondo senta—prima che io dica una parola?
—
Da una donna all'altra,
chi ha indossato ognuna di queste sensazioni sulla sua pelle.